Prófugos.

Tú y tu maldita manera de hacerme ver 

que los Domingos es tu día favorito 

gracias al desayuno.

Que entrar en la ducha de tu mano 

es batalla perdida 

de miradas asesinas. 

De más calor y menos frío.

No sé que me has hecho por dentro 

pero no dejo de tener cosquillas 

dónde antes solo había carne y hueso.

Se me escapan suspiros de verte tan guapa, 

mojada 

y oliendo a mi otra vez.

Quiero ver tu cuerpo acoplándose al mío 

cada vez que tengamos ganas de matarnos. 

De arrancarnos la piel a mordiscos. 

De querernos hasta que ya sepa tocar con mis manos

cada una de tus cicatrices. 

Tus lunares. 

Y me conozca de memoria tu cuarto entero.

Por arriba, 

por abajo, 

sobre la mesa, 

en la cama... tú sobre mí.

No dejes de quererme todavía... 

susúrramelo con tus manos sobre la cara. 

Bésame, como si fuera la primera vez que lo hicimos. 

Más lento. 

Más despacio. 

Más mariposas. 

Y me matas siendo tú. 

Siendo mía. 

Y yo tuya, mala mujer. 

Te vas a hacer famosa de estar a mi lado. 

Nadie sabe de ti, 

pocos te conocen 

y muchos quieren descubrir nuestro secreto.

Yo digo qué aún no es el momento de huir. 

De dejar de escondernos del resto. 

Quédate conmigo, guerrera. 

Y dejemos el mundo más bonito desde nuestro colchón.