"Ya no es Madrid,
ni cada una de sus calles,
ni cada una de sus calles,
ni su recuerdo en mi cama...
ni su olor en mi ropa,
ni más besos de mentira.
Porque eso fue: una mentira.
Mal contada por una boca que nunca ha dejado ese vicio.
Ni de la que me quiero seguir alimentando cuando llegue el invierno.
Me
pedías que creyera en una realidad inventada, a lo que tú llamabas
querer cuando se trataba de una patraña más de la colección de promesas,
bragas y sonrisas rotas.
Hasta
que llega un día en el que te das cuenta que mereces más de lo poco que
te han dado. Abres los ojos y ahí está la hostia contra el suelo que
esperabas, ahí está, y esta vez no dudas en aferrarte para salir de ese
círculo vicioso; de la montaña rusa que no sabes controlar.
Aunque otros crean que no darán la talla, lo cierto es que cualquiera podría haber superado un listón tan mediocre.
Pero a mí, no me valía cualquiera.
Sino alguien que supiera verme las cicatrices por dentro, y aún así,
me
abrazara como una madre abraza a su hijo. Diciéndole que ya no hay
miedos, que no te dejará solo... y que por mucho que duela, soportará
contigo los puñales por la espalda.
Llegar a casa y ver que es tu hogar. Al que volverás siempre que necesites esconderte, llorar o incluso sentirte pequeño.
Que sea Domingo y sepa que tendrás un mal día si no te come a besos ya por costumbre.
Tengo
el pecho abierto para ti, para que aprietes el gatillo de esa pistola y
me des justo donde quiero que te quedes el resto de mi vida.
Déjame ser tu bala perdida.
Tu amor aquemarropa.
El renglón torcido de Dios,
que no encaja en esta sociedad de cuerdos.
No quiero más, ni menos, quiero lo que tu me das.
Como
cuando susurras "me quedo cinco minutos más" y me hagas cinco minutos
más feliz entre tus labios y tus piernas (dónde quiero ahogarme a mar
abierto).
Eres el revolver que guardo en el cajón para que matar a todos mis monstruos.
Cuídalos...
Y mátalos con cariño".
